Não é só o Natal que faz isso comigo, mas também o Natal. A velha casa embalsamada na infância, as paredes trincadas remendadas com cal. Quem vive aqui não percebe com tanta clareza, mas eu que fui embora vejo funcionar as entranhas do tempo; esse tempo que não perdoa a mais delicada memória. Por que sentimos tanto respeito pelas lembranças felizes? Vejo os nossos rostos jovens encarcerados nas fotografias, e nós aqui fora, envelhecidos de tanto viver. Quando nos mudamos para cá, esse bairro, essa rua, esse prédio eram todo o futuro. Mas tudo envelhece. Até o futuro envelhece.
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