Sublime

E então no meio da noite perguntou-lhe se era feliz. Como se fosse assim tão simples. Ela respondeu: Você sabe..., andou até a janela, suas unhas postiças cintilavam o estranho azul que fazia a noite e seus cílios enormes quase tocavam o céu, A vida não é um filme, respondeu procurando na voz a lembrança da mulher noir. Ela era "Sublime", não só de fato, mas de nome, era assim que a chamavam desde do tempo do pocket show às terças no antigo teatro do centro. O homem insistiu, queria mesmo saber o que não se pergunta a ninguém depois das onze,  É ou não é?, ela inclinou suave o pescoço para a direita, seus lábios vermelhos borrados de batom, o pó de arroz escondendo as marcas da pele; sob o vestido de gala, os seios de plástico, Se eu dissesse que sou feliz, você não entenderia porque toda noite eu desabo e choro. E se eu dissesse que não sou feliz, essa mulher não faria sentido, o tempo que eu levo em frente ao espelho, o cabelo, a boca, os olhos. E então, o homem que estava sentado levantou-se e encheu as duas taças de champanhe. Sublime deixava cair pequenos pedaços no carpete vermelho que brilhavam mais que as estrelas. O homem a abraçou por trás, ficou parado, apoiando o queixo sobre um de seus ombros. Sublime sorriu, sentiu-se protegida, esforçou-se para não chorar, mas sabia que as concessões da noite jamais sobreviviam aos primeiros caprichos da manhã.